他指尖还抵着护手霜瓶底那道被刮花的痕迹，掌心贴着我的，温度没有散。窗外早餐铺的油条声还在响，隔壁小孩骑车的动静也未远去，可这一刻像被抽了音，只剩我们之间细微的呼吸。
他忽然动了，手指从瓶子上松开，转而握住我的手腕。动作不重，却带着一种我熟悉又陌生的坚定——就像那天雨夜里，他站在宾利旁茫然地看着我，说“我找不到家”的时候。
“我们回去看看。”他说。
我没问回哪里。心跳快了一拍，但没挣扎。他牵我起身，外套都没拿，就这么直接带我出了门。阳光刚爬上楼梯拐角，照在他肩线上，一路延伸到楼下。
电动车停在墙边，钥匙还挂在把手上。他坐上去，回头递给我头盔。我接过时指尖擦过他手背，凉的。
“你还记得怎么骑？”我轻声问。
他侧脸看我，嘴角微抬：“记得你说过，慢一点，就不会摔。”
路很短，十五分钟就到了老小区楼下。楼道还是旧的，水泥台阶边缘磨得发白，扶手漆皮剥落。他走得稳，一步一级，我在后面跟着，脚步越来越轻。
推开出租屋的门，屋里没开灯。窗帘拉着，空气静得能听见尘埃落下的声音。我正要伸手去拉开关，头顶忽然亮了起来。
不是电灯。
是光点，一串串从屋顶垂下来，像是夏夜里的萤火虫。我抬头，喉咙一下子发紧。
那些是照片。我们的照片。
每一张都被裁成圆形，夹在薄纸灯笼里，用细线悬在横梁上。有我教他煮面时他手忙脚乱的样子，有他蹲在洗衣机前研究按钮的侧影，有停电那晚我们相拥的剪影，还有烟火节那天，他背着我看天幕绽放的背影……
光影摇晃，映在他脸上，也落在我眼里。
“你什么时候……”
“昨晚。”他低声接话，“等你睡着后，我把存下来的全都翻了一遍。”
我记得那些照片。有些是手机随手拍的截图，有些是从监控里截下来的画面——比如那天他第一次走出别墅，在巷口站了十分钟，只为等我送外卖回来。
原来他都留着。
我慢慢走到屋子中央，伸手碰了其中一个灯笼。照片上的我们正在抢最后一颗溏心蛋，他筷子夹住，我伸手去挡，笑得眼睛弯成线。那一刻的快乐，竟然被他做成了一盏灯，挂在我头顶。
“这不是终点。”他说，“所以我不想再刻日子了。”
我转身看他。
他从口袋里拿出两只马克杯，旧的，一只杯身裂了道缝，另一只上面用记号笔歪歪扭扭写着个“晚”字。是我们最早一起用的那对。
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